Sondaggi politici, il campo largo in vantaggio. Il ritorno di Di Battista, il suo partito vale il 3%

Con mio (e dei miei colleghi maschiacci) sommo dispiacere,
dopo mesi di quotidiane manifestazioni di ilarità — talvolta, lo ammetto, di una ferocia difficilmente conciliabile con il decoro degli ambienti professionali — mi vedo costretto a decretare la fine di almeno uno dei venti giochi perkulanti destinati a rimanere scolpiti, a imperitura memoria, nella storia delle nostre esistenze lavorative.

Di quelli che, ne sono ragionevolmente certo, un giorno ricorderemo con struggente nostalgia, magari seduti al tavolino di un bar, quando la pensione avrà finalmente posto fine alle nostre fatiche e, auspicabilmente, anche alla necessità di fingere una qualche forma di compostezza.

Mi trovo costretto a questa dolorosa decisione perché le colleghe, ormai, ci detestano cordialmente. Hanno sostanzialmente cessato ogni forma di comunicazione con noi e, circostanza ben più preoccupante, il clima di ostilità comincia a produrre effetti collaterali persino sull’attività lavorativa.

A quanto pare, si sarebbero sentite profondamente lese nella propria dignità personale dopo aver preso atto dei livelli di decenza — o, per meglio dire, di indecenza — ai quali, per fortuna nostra, talune donne, o sedicenti tali, possono spingersi.

Particolarmente dolorosa sarebbe stata la consapevolezza degli enormi sacrifici che i genitori di Samantha e Tamarah potrebbero aver sostenuto, in tempi ormai lontani, per procurare alle rispettive figliole un diploma di scuola elementare.

Immagino qualcosa del genere: due o tre capre, una ventina di uova di gallina e, forse, qualche altro bene di prima necessità, ceduti dopo una sofferta contrattazione familiare.
«Ed ecco, figlia mia, il tuo diplomino! È tutto tuo! Abbine cura e fanne buon uso. Da oggi, vedrai, la vita sarà tutta in discesa!».
Una scena commovente. Quasi degna di un romanzo verista.
Ma veniamo al punto.
L’oggetto del contendere sono le famigerate «squadraccie fasciste del blog».

Ora, è noto che le squadracce fasciste storiche abbiano goduto di una certa longevità, accompagnando il Paese per un ventennio. Per riuscire in un’impresa del genere occorreva, evidentemente, possedere almeno una certa organizzazione, una discreta disciplina e, soprattutto, una serietà operativa che, per quanto deplorevole nelle finalità, non può essere negata sul piano dell’efficienza.

Le squadraccie del blog, invece, appartenevano a una categoria antropologica decisamente diversa.
Per usare un eufemismo: erano tutt’altro che serie.
La loro natura era talmente grottesca che persino Totò, qualora avesse tentato di ricavarne una caricatura, avrebbe probabilmente desistito per manifesta impossibilità di superare, in termini di comicità, la realtà dei fatti.

Definirle semplicemente «squadracce», del resto, sarebbe stato un involontario riconoscimento di dignità.
Un termine troppo austero, troppo solenne, persino troppo rispettoso per un consesso che della solennità non possedeva neppure il ricordo.

Si è pertanto resa necessaria, previa consultazione plenaria in ufficio e con voto favorevole di tutti i presenti, l’adozione di un raffinato espediente linguistico, già frequentato, seppure con finalità artistiche ben più nobili, da illustri autori della nostra letteratura, da Carlo Emilio Gadda a Pier Paolo Pasolini.

Mi riferisco, naturalmente, alla cosiddetta mimesi parodistica, con particolare riguardo alla resa icastica, al mimetismo espressivo e al sarcasmo ottenuto mediante il consapevole distanziamento linguistico.

Tradotto per i non addetti ai lavori: scimmiottare, attraverso la lingua, l’ignoranza, l’approssimazione e il modestissimo retroterra culturale di certe memorabili compagnie.
Ed è così che nacquero le «squadraccie».

Non un errore ortografico, dunque, ma un deliberato artificio letterario.
Una scelta stilistica.
Una provocazione filologicamente motivata.
Un piccolo monumento alla stupidità altrui, costruito utilizzando, come materiale da edificazione, proprio la stupidità che si intendeva irridere.

Del resto, essere corretti per decine di volte da petti tronfi, maestrine improvvisate e pose da pavone, tutte rigorosamente accompagnate dalla granitica convinzione di appartenere al corpo docente dell’Accademia della Crusca, è un’esperienza che difficilmente si dimentica.

E la cosa straordinaria non era tanto la correzione in sé, quanto la reiterazione del fenomeno.
Una volta, due volte, dieci volte, venti volte, quaranta volte.
Niente.
Nessun sospetto.
Nessuna illuminazione.
Nessun barlume di comprensione.
La sottile possibilità che quell’errore fosse intenzionale non sembrava sfiorare minimamente quelle menti.

Anzi, con nostra somma soddisfazione, ogni correzione veniva accolta con rinnovato zelo, come se ci si trovasse di fronte a un’imperdibile occasione per impartire un’altra lezione di ortografia a quegli incolti.

Difficile immaginare una collaborazione più diligente.
Le nostre inconsapevoli collaboratrici si prestavano alla bisogna con la solerzia di ancelle zelanti, devote al culto della grammatica e, soprattutto, del proprio smisurato senso di superiorità.

Una prestazione, bisogna riconoscerlo, di rara continuità.
🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣😂🤣
Non è semplice descrivere, e ancor meno quantificare, il valore di certe soddisfazioni.
Per tutto il resto, naturalmente, c’è Mastercard.
Quante magnifiche risate ci siamo fatti!
E quante altre avremmo potuto ancora farci, se non fosse intervenuta questa improvvisa e prematura interruzione della rappresentazione.

Desidero quindi rivolgere un indimenticabile, imperituro e sinceramente commosso ringraziamento a

TAMHARAH & SAMANTHAH

Rigorosamente con una generosa dotazione di H.

Perché certe lettere non sono semplici segni grafici: sono una dichiarazione d’intenti.
E perché, in fondo, non tutte le persone riescono a lasciare un segno nella storia. Alcune riescono persino a lasciarne uno nell’ortografia.
Ma, ahimè, anche questa stagione è giunta al capolinea.
Si spengono le luci, cala il sipario, l’orchestra tace.
Resta il ricordo.
E, soprattutto, resta il rimpianto per tutto ciò che avrebbe ancora potuto essere.
MA THE SHOW MUST GO ON!
Dopotutto, ne rimangono altri diciannove.
E la storia, come sappiamo, è piena di occasioni mancate.
Sipario. 🎭

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